凌晨四点，菜市场寒意未散。胳膊上的老茧摩挲着纸箱，那是幼时守鱼摊留下的印记，历经十几载，依旧顽固地留存着。
去年冬天他偶然撞见母亲在雪地里摆摊，冻得通红的手攥着秤杆，指节都泛白，当下就红了眼——“演再多戏，不如陪妈守着她的根”。
六点鱼摊支起来，他系上沾着鱼鳞的蓝围裙，左手按鱼、右手下刀，剖鱼腹、去内脏的动作比当年演军人举枪还熟练。有顾客认出来：“你不是那个狙击手演员吗？”他笑着抬头，手里的水还在滴：“现在陪我妈卖鱼，踏实。”
母亲在旁边接话，声音里带着笑：“这孩子小时候就蹲在摊边帮我递塑料袋，现在回来正好。”视频火了后，有人说他“混不下去才卖鱼”，他没辩解，只是发了条抖音，镜头里母亲正收拾空鱼筐：“这些年跑话剧、当龙套攒了钱，够花。
妈喜欢卖鱼，她每天都开心，比我演十部戏都值。”底下有粉丝留言“羡慕这样的日子”，他回复得实在：“你们也多回家看看，爸妈等不起‘以后’，这种小幸福也是大多数人的追求
其实我们都懂这种遗憾——总想着“等有钱了陪父母”，可转头就看见他们的白发又多了些。李飞摒弃演员的耀眼光环，菜市场蹲下身子，帮母亲杀鱼。这不是落魄而是卸下浮华后，对亲情至真至纯的守护与担当。
那是把“孝顺”落在了实处：不是给多少钱，是陪她凌晨进货，听她讲“今天的鱼卖得快”，晚上一起吃碗热乎的酸菜鱼。
这般岁月，其温煦远胜聚光灯的炽热。于平凡日常中，温暖悄然流淌。如此时光，着实令人眷恋，你们说是不是？
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